Girassóis

Há dias em que os girassóis se viram para mim.

Parecem lâmpadas à procura do sol.

As minhas palavras

iluminam-lhes a boca, por isso,

inclinam-se

lançando-se na inquietação do astro rei.

Gosto,

dessas pétalas atrevidas

e da face,

onde as estradas se levantam em auréolas de santo,

corpo cravado de espinhos

e braços verdes

como os anjos.

Observo-os em silêncio.

Como quem reza subtilmente.

Ato a língua ao peito e recito uma matéria

que cresce em explosão.

Voam abelhas ao entardecer.

Crescem em número,

num zumbido terrível que se enterra debaixo do chão,

numa cova funda,

praça agitada cravada de astros luminosos

onde as espumas são leves

e o vento se enreda

em extraordinária percepção.

À noite,

há um recital de estrelas.

Aproximo o seu rosto tombado com as mãos.

Toco-lhes ao de leve no corpo.

Evito os espinhos,

soprando uma brisa suave

que ressuscita a suavidade das mãos.

Desarrumo tudo.

Explode tudo.

O corpo, o verde, as folhas,

o amarelo do entardecer,

o zumbido das abelhas,

a praça e as pedras

que se atiçam debaixo do chão.

Há uma ondulação astronómica

nos campos de girassóis.

Espasmos

que abrem clareiras na escuridão.

CRV©Jan2010