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Arranquei o sol de Monet e

guardei-o numa dessas gavetas

onde as velas amainam brisas distantes

as sombras cedem a voos criativos

e os fins de tarde oblíquos

ganham um fragor cíclico

que a rugosidade do tempo lança

entre quatro paredes de um vigoroso azul vibrante.

Recordo os megafones especulativos.

Ameaças de desordem rancorosa

que espancam mulheres com vozes enlouquecidas

gritando contra um vento seco

cravado num inferno de medos,

torturando bocados de gente arrastada

entre sepulturas futuras

e o silêncio que se cola a uma corda pendurada

sobre corpos atirados para um degredo distante.

Monstros arrancam portas do avesso,

cortando entranhas pegajosas,

arrancando o mal pelas vísceras,

atirando bocados de náusea cinzenta

contra pautas feitas de letras estranhas.

O tempo morre

por entre um sol que se esvai em gritos,

cemitérios e crematórios sombrios,

frestas de um espaço vazio,

sorvido por um arco incomensurável,

trespassado por mãos caídas

entre saltos de luz e morte

onde desfalecem corações doridos.

Sonham-se madrugadas claras e céus azuis,

metamorfoses que hibernam,

em peitos adormecidos,

rostos entre as mãos perdidos,

a paz enrolada em bocados de sol

brisas serenas que se aguardam suspensas

neste poço fundo da alma

feito de  desejos de tardes serenas

aspirando olhar estrelas

esculpidas em noites peregrinas

que implodem

directamente da alma.

CRV©Jan2011