Faulkner

Observava a rugosidade das folhas,

o campo de trigo maduro

que se misturava no horizonte

com o chumbo das nuvens

que ameaçavam despedaçar-se

contra a planície. Fustigava o ar

uma brisa que acariciava o topo das espigas

numa tirania de afeição cumplice.

A capa de Faulkner recordava-me

tempestades imprevistas,

tornados que rasgam o chão

e cravam aparatosamente

espadas no céu.

Qualquer coisa entre o tumulto
das correntes de ar frágeis

e a impaciência

que transportam os segredos do vento.

O título,

algo entre o Som e a Fúria,

a tranquilidade ambígua dos grandes espaços,

cavalos que correm a galope

numa sucessão de imagens em modo lento.

Folhas de papel que guardam recordações.

Troca de visões

naquela mistura imbecil

entre a alegria e a suspensão do tempo.

Procuro tapar os recantos

desdobrando o vento em pequenas brisas

aprisionando-as confortavelmente entre as minhas mãos.

Invoco a claridade do espaço

enquanto os meus olhos se perdem

contando as nuvens fixas no céu.

Não notei que tinhas entrado.

Apenas senti o teu vulto

que me contornou e tocou no meu braço.

Olho para as tuas mãos

enquanto percorres o sedoso virar das páginas.

Galhos tisnados que se movimentam

abreviando,

lentamente,

as distâncias do tempo.

A proximidade é tremenda.

Tem a voz do mar suspensa,

asas a bater

e uma tela em  branco

prestes a viver.

A tempestade começou na capa de Faulkner.

CRV©Jun2011